Relato ganador

Va a continuación el texto ganador de la 1ª edición del concurso de mini-relatos, titulado Si el fin del mundo llega rápido, sólo los hombres lentos lo verán venir, firmado por Irene Rueda Bueso:

Yo ya sabía que llegaba el fin del mundo cuando aquel señor trajeado y peripuesto salió de la pastelería haciendo aspavientos como un endemoniado y dando una patada a mi bandejita de las monedas. Quiero pensar que gritaba, porque tenía la boca abierta, aunque no se oía nada ya desde hacía rato salvo aquel ruido de estrujamiento continuo. Como cuando uno aprieta y aprieta el papel de plata del bocadillo del almuerzo, y lo pone cerquita de la oreja, hasta que ya no cruje más. Echaba de menos ese sonido. Desde que la buena mujer del portal de enfrente murió, ya nadie me hacía bocadillos. El tipo se quedó quieto mirándome un momento con cara de asco, justo antes de que todas aquellas gafas de sol se le clavaran en el espinazo. Pienso que debieron de dolerle menos que los relojes de imitación, pero más que los perritos ladradores a pilas. Luego vino el nigeriano por detrás, y se quedó pegado, literalmente, al del traje. Imaginé los huesos crujiendo, las vísceras al reventar. Al parecer, el universo quería acabar con nosotros por medio de la atracción bruta, depués de tantos siglos de repulsión. El hombre caro y el hombre barato eran ahora una única masa muerta. Los edificios empezaron a colapsar engulléndose a sí mismos. Los coches volaban hacia ellos y se quedaban pegados como las moscas. En mi pierna, un calor extraño. Chispitas agoniza al integrarse en mi muslo. Me mira por última vez, cierra los ojos y lanza una última ñorda que sale disparada hacia la boca del hombre con traje, gafas de sol y negro a la espalda. ¡Qué perro! Rebelándose contra el mundo hasta el final. Me levanto como puedo, el crujido se acerca cada vez más a mí y corro hacia el interior de la pasteleria. La dependienta monstruosamente gorda ha atraído todo el contenido de la tienda hacia su cuerpo. Tiene la cabeza llena de pastelitos, como en vida, y no parece infeliz, así que me dejo arrastrar por el crujido hasta ella y hundo mis narices en las tartas pegadas a sus pechos, huelo la nata, la leche de la vaca, la hierba y el cielo, hasta que el crujido me desintegra.