Café de domingo

Para aquellos que me apuñalarían

sin ningún remordimiento.

Para quienes empuñan

la daga de la envidia

y la clavan certera al corazón.

Para esos que sufren

cuando ríe la vida en mi ventana.

Para los que anudan sus redes

con palabras que nunca pronuncié

y las dan al mercado de la maledicencia.

Para los seres frágiles

que no soportan ver brillar la luz

hoy comunico:

es domingo. ¡Es domingo!

Me espera un café largo,

Y una charla entre amigas.

Y mientras ordenamos el mundo

y ponemos cada paz en su sitio,

cada risa en su estante,

comunico: no habrá nada ni nadie

que me pueda amargar este café.

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Día Mundial de la Poesía

La primavera estalla

en margaritas.

Invaden los gorriones

las calles de la vida.

Desclávate los ojos,

descósete los labios,

quítate la mordaza

y ensaya tu canción

de bienvenida.

Abre ventanas. Ven.

Es primavera.

Asómate a mirar las margaritas.

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Las cosas cotidianas (cóctel ligero)

  Un lápicero de un

                           verde chillón

que ponga verde  al gris de cada día,

un vaso de agua clara,

y un toque de limón,

una mirada de hielo derretido,

un cubito de luz con hierbabuena,

un chupito de mimos,

un suspiro de azúcar,

un beso de canela.

Agitar bien, servir en copa fría

y consumir despacio mientras sueña.

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Como un estilete

  Empuña cada verso

lo mismo que se empuña un estilete:

con decisión,

con fuerza,

de través si es preciso.

Buscando,

rebuscando,

clavando la palabra,

en cada herida.

Que toque el punto débil

y penetre hasta el fondo.

Apuñala despacio:

directo al corazón.

Empuña las palabras

con decisión,

con fuerza.

Lo mismo que se empuña un estilete.

¡Apuñala directo al corazón!.

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Colleen McCullough

   Confieso que soy una empedernida lectora de novela histórica. Confieso también que la Roma antigua es uno de mis temas preferidos. En mi estantería esperan un libro de José Luis Corral y otro de Santiago Posteguillo que espero leer pronto.

   La culpa de que todavía no los haya comenzado a leer es de Colleen McCullough. A pesar de que yo creía que una escritora de novela romántica -así la consideraba yo- no podría ser a la vez una buena escritora de novela histórica, empecé a leer “El primer hombre de Roma”. Mario y Sila se metieron en mi vida y terminada esta primera novela, comencé “La corona de hierba”. Les confieso que ando leyendo la tercera estos días, “Favoritos de la fortuna” y sé que he de leerlos todos.

    Para quienes aún no la conocen, les diré que McCollough es una buena conocedora de la Historia de Roma y que estoy segura de que ustedes van a disfrutar leyendo sus libros. Se la recomiendo.

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Porque nos quiere (gracias, Pilar)

   Mientras contempla la tarde en las frías ventanas del invierno, ella corta alcachofas. Las pone a cocinar. Se limpia los dedos con limón, y prepara tortillas: una para su hermana, otra para mí… Va muriéndose el sol detrás del horizonte. Termina ya. Sonríe. Piensa en la alegría que va a repartir dentro de unas horas. Deja que se enfríen sobre la encimera. Mañana me traerá una de sus tortillas de alcachofas, que sabe que me gustan. Mañana, que ya es hoy. 

   Voy poniendo la mesa, y sonrío también, porque sé que nos quiere y que estuvo batiendo juntos la amistad y el cariño, para que ahora mismo, mientras muere la tarde en las frías ventanas del invierno, yo cenara tortilla de alcachofas. Una tortilla redonda. Redonda, como el mundo.

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Por esa primera Copa de Letras

 

De iqda a drcha: José Verón Gormaz, Lucía Santamaría Nájara, 
Mª Dolores Tolosa, Blanca Langa y Marga Verón

 

Mª Dolores Tolosa nos lee “Trío”

 José Verón Gormaz, que nos leyó epigramas y poemas suyos sobre el vino.

 José Verón Gormaz, Lucía Santamaría Nájara y Mª Dolores Tolosa, en torno a una copa de vino Lug.

   Llenamos el comedor pequeño del Hotel Fornos. Apenas cabía un alfiler. Fue emocionante ver a todo el mundo disfrutar del buen vino, Lug, y de la buena literatura. El próximo mes, tendremos nuevos invitados y una nueva bodega.

  Muchísimas gracias por acercaros y participar. Sed felices.

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Copa de letras

CICLO ORGANIZADO POR:

ASOCIACIÓN ARAGONESA DE ESCRITORES

Literatura y vino el viernes, 24 de febrero, a las 19 h., en el HOTEL FORNOS, de Calatayud (cata de vinos gratis).


Escritores invitados:

Mª Dolores Tolosa, Miguel Ángel Yusta, 

Ángel Guinda, José Verón Gormaz

y Lucía Santamaría Nájara

Modera la tertulia: Blanca Langa

Con la colaboración de VINOS CIRIA y las librerías:

COSTA, JESÚS, ZENTRO  y Donde los libros.

Bodega invitada:

BODEGAS LUGUS
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Las últimas palabras (recitado por José Mª Sánchez Terrones)

   En Salamanca, conocí a unas cuantas personas amantes de la poesía. Por ejemplo, José Mª Sánchez Terrones que lleva un programa de radio en el que recita. En uno de sus programas puso su voz a mi poema “Las últimas palabras”, del libro “Tal vez sea la luz”. No puedo subir el archivo de audio en este blog, pero sí puedo darle las gracias por haber recitado el poema con esa voz tan cálida y tan hermosa que él tiene. Mi agradecimiento, pues, José Mª, por ese audio que me mandaste y que tanto me emocionó escuchar.

LAS ÚLTIMAS PALABRAS

¿Qué será de los hombres que empuñan las palabras,

de las mujeres que tejen las palabras,

de los niños que juegan con palabras?

¿Qué será de los árboles

que recogen un viento de palabras,

del pájaro que canta,

de las piedras que escuchan,

de la boca sonora de los ríos?

¿Y de los mares, que borran con su lengua las palabras

de los cuerpos de arena de las playas?

 

¿Qué serán, sin los hombres, las palabras

con las que se hace el pan, la paz, el hambre,

la guerra y el amor,

la luz, las sombras,

los mitos y la vida?

¿Qué será de la altísima palabra

que busca las estrellas?

 

Porque sabedlo bien,

sabedlo todos:

vientos vendrán que rasguen las cortinas,

vendavales que barran las imágenes,

cierzos de luna que arrasen los espejos

y las bocas podridas de los mundos.

Y entonces, ¿qué será de las palabras?

Ésas que abandonamos al nacer

en el musgo carnoso de la tierra

y que sólo encontramos en los sueños.

Ésas que recobramos al dormirnos

en la senda extraviada de lo oculto.

 

¿Qué será de nosotros ese día

en que un viento desgarre, ineludible,

nuestras bocas de arena y arrebate

de los últimos labios las palabras? 

 

              Poema premiado en el Concurso Literario

                   para personal del M.E.C., 1996

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Olvido

  Deslizaré mis dedos

por el arco dormido de tus hombros. 

En la cálida arena de tu espalda

dibujaré memorias y silencios.

La noche es una calle de navajas.

Bailo luna en tus labios .

Corto sueños

con el frágil cuchillo de tu olvido.

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