Encuentro

Se ciñe el olvido a tus caderas
querido amigo Mariano Esquillor.
Te espero en el salón centenario
de la casa que te alberga, Casa Amparo,
los retratos me observan desde sus paredes;
el reloj penitente se ha varado en el olvido
y retrasa nuestro encuentro de poetas.
Mariano Esquillor trovador de liricas batallas,
andante caballero que escribe con templanza.
El piano del atardecer es tu musa Mariano,
la aventura de la vida ilumina tus ojos…
Poesía que nace en tus entrañas
querido amigo Mariano Esquillor.

“Puente sobre aguas turbulentas” no entendía la letra de ésa trascendente canción pero la sentía muy dentro de mí.

Mi primera noche vieja fuera de casa, dieciséis años sostenían mis piernas de juncos atléticos. La primera madrugada en vela con mis amigas de la transición, transición a nuevas vivencias a finales de la dictadura.

La fiesta era en un piso de la Avenida de Navarra en la ciudad de Zaragoza, no recuerdo el número, ni el piso, si recuerdo una ventana alta donde miraba aturdida, en ángulo un piso lleno de gente desconocida, la música estallaba en mi cabeza, poca luz y mucha ginebra barata.

Él se acerco a mí con decisión y me pidió que bailara la canción con él, “Puente sobre aguas turbulentas”. Estaba mareada, un solo cubata y sentía como si fuese un ente que flotaba en el espacio.

Volaba entre el humo y el sudor, su camisa se pegó a la mía, y su cintura se anudó a la mía. Sin preguntar nuestros nombres bailamos, bailamos escuchando la canción, imaginando, soñando, soñando pero despiertos.

Me dijo susurrando de ir a otra habitación de la casa para estar más tranquilos, sus manos alas de mariposa recién salida de la crisálida revoloteaban sobre mi blusa, la canción me hacía vulnerable. Un puente de arcos románicos se levanto sobre mí, yo era agua transparente que corría por un cauce de sensaciones primogénitas. Un beso nuevo inundo mi garganta de saliva balsámica que hizo encender la luz de mi cosmos.

Ante un espejo florentino
esbelta columna grecorromana,
de capiteles corintios,
de espuma petrificada en ruinas de Italia.
El positano blanco sobre la esfinge
con cinta ceñida de obsidiana.
El positano romántico en la fontana de Trevi
bajo miméticas miradas.
El positano mágico
una noche de diosas bajo su rafia

De norte a sur, de Montélimar a Martigues, un día cualquiera de verano, el sol de la Provenza calienta siempre de tal forma que, al anochecer, el suelo despide un calor sofocante –como una piedra roja-, envolviendo las casas con su aliento de fuego y filtrándose por entre la piedra seca de los muros y la suave ondulación de las tejas romanas de los techados.
Las cigarras zumban durante todo el verano, desde el alba hasta el anochecer. A veces, cuando el calor aprieta, lo hace con mayor intensidad para detenerse bruscamente todas a la vez al mediodía –el midi le juste del que habla Valéry y que sólo puede ser provenzal-.
Del origen histórico de la Provenza cabe decir que coincide con la caída del Imperio Romano y la invasión de los bárbaros. El término “Provenza” corresponde, por tanto a una comunidad lingüística y étnica, impregnada por la cultura grecorromana, que sobrepasa ampliamente la región que lleva ese nombre.
Van Gogh, ese pelirrojo del norte, logró pintar mejor que ningún otro su luz y su magia, al llegar a Arles, Van Gogh escribe: “Es demasiado hermoso…
La Provenza es eterna… Lejos de los pueblos que cuelgan de los acantilados en el corazón de la región.
El amor de las mujeres, a un tiempo taciturnas y risueñas. Maternidades radiantes.
Un hombre enciende su pipa, una mujer canta Adiós Venecia provenzal. Oscurece. Todo permanece inmóvil, ajeno al tiempo. Los ojos se clavan en la noche, cuando las cigarras ya han enmudecido.

Abrir sin cesar ventanas en las habitaciones del cuerpo, en los ojos abrir miradas que borren el dolor, el desahucio del hombre que pende sobre la pértiga de los políticos, de los banqueros acosadores, serpientes, quebranta huesos de hipotecas sentenciadas.
Todo nunca está dicho. Nunca volver hacia la deshumanización de otros siglos guardados en páginas de la historia.
Abrir sin cesar ventanas en las habitaciones del cuerpo, en los ojos abrir miradas que borren el dolor de los sin trabajo.
Dónde encontrar a los tiranos del nuevo siglo XXI, dónde.
Hay tantas habitaciones llenas de oro sucio, en tantas Suizas sin mapa.
Hay tantas Islas Gran Caimán, tantos piratas sin banderas con sus tesoros escondidos.

Amparo Sanz Abenia

La siesta acuática

He dormido bajo el arco iris
en la bañera de luz, siesta acuática.
Sumergida entre jazmines arcanos
a la sombra de velas perfumadas.
Flotaron mis versos al compas de ritmos
exóticos que relajaban mis vertebras…
Cuerdas de arpa de la diosa Afrodita.
Volaron mis sentidos, inflamados de placer
en la siesta acuática de la bañera de luz,
bajo el arco iris del sueño de Morfeo.

Amparo Sanz Abenia
20 de febrero de 2012

Desvistes las puntillas de los álamos,
levantas tenorio las faldas de las mozas,
y sigiloso nublas los ojos de mi noche.

Acunas con tus nanas los nidos
varados en las ramas de los chopos,
sinfonías de penumbra inacabada.

Desvistes las puntillas de los álamos,
derrites con tu furia sagrada los glaciares
de soledad que habitan en mi alma.